Poesìa Garota - Relato Urbano

Poesia Garota

RELATO LANZALLAMA

 Eduardo Peralta Acevedo

No era una noche especial, como esas que uno percibe el brillo, de que algo especial va a suceder esa noche. La verdad, era la misma sensación de mierda de siempre con ese hartazgo dando vueltas.

La feria era eso, distracción absoluta en la cual uno conoce gente, con océano de gente y de actividades. La vi ahí parada, con esa palmera de rulos, al igual que su morocha amiga, les salía un dulce de la boca cuando cantaban y recitaban. Tengo que ser sincero, no sabia que mierda decían. Nunca entendí una goma del Portugues. Me hacia el maravillado por su poesía periférica, pero la verdad no entendía un carajo, y me parecían un grupo de gritones insoportables, que me hacían acordar a esos relatores de futbol de “O Globo”.   Su canto en “Portuñol”,  abrió en algo en esa podredumbre zanjosa, que dentro mio había. Una luz hizo latir, y el pulso nuevamente iba subiendo sus revoluciones. Los aplausos amontonados, entre los que ligue sin querer una emotivo abrazo, bañado en lagrimas de la preciosa cantante Paulista. Trataba de hablarle, sin tener mucho que ver, ya bailaba en el baile.

“Paola, me llamo” mientras sus lagrimas, envueltas en la emotividad de su fantasia de que Argentina y Brasil, sea un país. y el Portugues Y el Español; sean el “Portuñol”. Las pelotas pensaba, antes sueño con la vuelta en el Maracana. Encima a estos, son de esa movida “anti mundial”, no va haber pica, falta que me digan que no les interesa el futbol.

Un Ronaldinho de rastas, recita unos peomas, que parecen de policiales como suenan. Hay que decirle tiene talento, le mete ritmo, aunque no entienda un soraca. Igual me resbalan. Le doy una mano de felicitación, para quedar bien. Para que, no me lo sacaba mas de encima a Ronaldinho, me venía con librito de dudosa calidad. Obviamente me lo guarde en el bolsillo pensando que era regalo, me hacia unas señas, mientras le hablaba ala cantante morocha. Yo con el característico y bien entrenado gesto de “no tengo un mango” siempre en la feria hay que estar listo, con los que te quieren enchufar sus “Obras completas”.

“Paola,¿ tienes un numero o algo donde encontrarte para algún reportaje”, me miro dudando de mis intenciones periodísticas.

“Quieres venir con nosotros a tomar algo”, desde el vamos, que el no, se había borrado como posibilidad aunque tuviera que ir a Lomas de Zamora a pie.

“bueno, dale” haciéndome el humilde. Salimos por la púerta de la avenida Santa fe, frente al Botanico. Mientras iba saliendo la batucada de poetas inentendibles, anti sistema “becados” por la secretaria de Cultura de San Pablo, del tan corrupto PT, que en esa altura estaba muy pendiente con la repatija del mundial, Como se hacían millonarios, después de este periodo, dudo que vuelvan a gobernar en San Pablo.

Cruzabamos en manada por la Avenida, Dessa, la otra cantante iba atrás mío sonriendo, con sus blancos dientes, los cuales, a los que le respondi con un silencioso guiño. Estaba tranquilo, si fallaba con Paola, Ponia a Messi, Agüero e Higuain para atacar ala morocha, que se iba poniendo cada vez más linda. A medida que caminaba era como una gran margarita que se iba abriendo de a poco. Mis pasos, se iban poniendo más lentos, para que me pasara. Era un constante, “parafraseo” constante de palabras inentendibles, lo importante se iba percibiendo en la atmosfera. Todos hablando a los gritos, en ese Portugues de suburbio que menos se entiende, menos con 45 voces simultaneas.

Borges, se iba haciendo más chica, hacia la plaza Cortazar. Los plomos anfitriones culturales de aca, esperando en la plaza. Hacia un barete con pinta, de “de aca  solo salgo lavando los platos” se acomodaron entre las mesas largas. Por especulador boludo, quede sin la blanca ni la negra. Un garron, me tocaron esos Kirchneristas, culturales insoportables.

Comenzo la fanfalia poetica en Portugues. Haciendome el maravillado, por el color que le ponían. “Muito lindo, muito coloriña”, era para que me den una patada bien en el orto por chumayero barato. No se porque tuve la pelotuda idea, de decir que también era Poeta(secreto bajo diez llavez , revelado en la calentura) Paola, me insistia, para que me parara a recitar,no me acordaba una. Si nunca las practico de memoria, Iba a quedar como un gran pelotudo.

Acorralado, entre las populares insistencias, no me quedo más remedio que “improvisar” recitando cualquier bataclana. Mirando Dessa, comienzo fluir suvamente (ayudado en el potencial de la birra) un rejunte de palabras, que algo comenzaba a tener sentido. Desde ya, que mucho no abria la boca y seguía el ritmo de la guitarrita. Pidiendo la hora, repitiendo pedorros, ensambles de palabras hasta hacer un nudo y terminar en “Moito Bonitos ojos” mirando en un tiempo a Dessa o Paola, cerre ante fervorosos aplausos de que podía hacer proclamas nazis en Español, que total era lo mismo, ni cuenta se iban a dar.

Comenzaron de nuevo, los insufribles gritos de “guerra” suburbanos, esos de la periferia. Lo bueno de los poetas, era que estaba al lado de los caramelos paulistas. Se iban levantando a recitar, El juego de la Oca del "Barete", me iba acercando posiciones hacia la morocha, que me enloquecía con las evidentes secuelas de birra y algún vino. Ya cuando estaba a dos asientos. El gordo de al lado mio, que me hablaba de lo malo del mundial. “Justo amí que sueño, con ir al mundial, y estos pelotudos, que son la tierra del futbol, lo desprecian, yo me quiero morir” pensaba.  Es el colmo, me tengo que aguantar un Brasilero que no le guste el futbol, y que esté en contra del mundial. Se levanto, y sentí una gran alegría mientras Paola, enfrente hablando con cuatro a la vez, se las arreglaba muy bien. Me acomodo a su lado, tocándole esos risos, que eran bastante exóticos. Su piel una naranja caliente, quietita ahí, lista, cuando justo otro de la banda de vigilantes “anti futbol”. La llaman a cantar, justo en el momento. Ella, cuando le doy una “errado” beso, que da en la oreja. La Bossa que canta, es otra cosa a diferencia, del rompedero de huevos profesional de la poesía periferia de los “vigilantes”. Desde ya, que los seguía, felicitando por su “inspiradora” poesía moderna urbana. Si obviamente, yo les quería romper el culo a sus amigas, su chachara literaria, no me importaba una mierda.

El vino y la birra, pueden ser una alianza letal, mas aun si se les da en abundancia. En algún momento mis objetivos perdieron el foco evidentemente, y termine improvisando poesía, con los vigilantes de la “periferia”.

Se fueron llendo, y cuando me di cuenta, hablaba con una vieja de más de 65 años, que era cantante o poeta, no se. Pero que boludo. Solo y re empedo. Desde ya que me hice el boludo, con el bolsillo “limpio”.

Una interminable caminata solo, hasta la Avenida Santa fe, que boludo, por pelotudear, me pedi los dos caramelos Paulistas. Estaban más que servidas en bandeja de plata, poco más que “esperando en tanga”, que boludazo, por favor.

Al menos no todo estaba perdido. Otra Poestisa del grupo, había quedado en la puerta del feria. Se la habían olvidado, lloraba detrás unos anteojos trasparentes como los de anteojito. Pero que flor de pechos, debajo de tanta camisa, y tanto marambo de trapos. La trataba de convencer, de que se habían ido para lado de alla (Palermo Hollywood) No casaba un fulbo, la melonuda anteojito. Despues de un rato, entendí que esta estaba en el Microcentro, y que no sabía comó volver. Le dije que se quedara tranquila, que no tenia ningún problema en acompañarla después y que la invitaba a comer unos pedazos de Pizza a “Kentouky”. Acepto como no teniendo remedio. La pizza la soprendio y a mi me saco la depre, y el bajonazo. Le pedi que me recitara una poesía. Me escribió una en una servilleta, que la guarde, uno vaya saber a donde. Me sente a su lado, sin perder el mismo tiempo que antes hueveando. Esta vez aproveche la oportunidad, y contra el vidrio la deje sin escapatoria. Mientras las arrinconaba, le pregunto el Nombre y me dice  “Alis”, y me señala sin muchas ganas de “Portuñol” Miguel, le rspondo.

La siguiente media hora, nos tuvieron que decir dos veces que bajemos la intensidad que se estaba quejando las familias que recién salian de la feria, y “era una vergüenza presenciar un acto asi”, bajamos un poco y nos fuimos a caminar por Palermo, que nomas hasta hace poco más de media hora, pateando, me parecía el barrio más oscuro y deprimente. Concepto Argentinamente cambiado por el de “cuanta alegría y luces, se perciben” pasaron alguna Jarra de cerveza, más que nada para ponerla en calor a ella. Que los arapos de la cabeza, a esta altura ya los había perdido. Mi camisa rosa, totalmente salida del pantalón, con los zapatos, que a la mañana, la santa de Mariana, me los había lustrado con tanto amor. Ahora parecían del campo de batalla.

Perdido en un mar oscuro, dando vueltas en una enorme cama de telo. Rozando los calientes cuerpos desnudos, en el primer albergue, que vi. Pobre tarjeta, como la castigo, No le doy tregua. En cuanto se acredita, a la mierda, que ahorro de viaje de verano ni ocho cuartos. Anda saber si no me caigo de la escalera empedo y me mato. Pobre Mariana, que quiere unas lindas vacaciones con los nenes. Pero es el Bohemio destino, lo que aca me trajo, no el paracaidismo cultural.

La penetración es de una intensidad que su piel, me hace traspirar a extremos que cuando me miro en el espejo, Siento que hubiera corrido la maratón de 10 km, dos veces.

La insaciable, en un  reposo de guerrera, en su desnudo placer descansa. Tan malos no somos los Porteños. Su tranquilidad, una abrazada confianza en la placidez de su mirada agradece. Mientras las penetraciones masivas, recaragadas, a los profundos cantos orgasmiscos, mientras se hamaca con más ganas que antes, hasta sacarme la ultima gota de energía de mi sangre.

Espero su próxima escala, para simular ir al baño. Mientras me llevo la ropa, hacia el pasillo me cambio y bajo hacia la fría Palermo, que con un reflexivo tono de tranquilidad, la veo de a poco amaneciendo. Mientras la cabeza solar va asomando, que el nuevo dia, avisa. El mio va cerrándose, cuando el tren lentamente asoma en Belgrano.

 Con una fría latita de Cerveza, como si fuera un desayuno de satisfacción, mientras las puertas se abren a mi, Hacia el corazón del Conurbano norte, a cerrar una larga noche me apresto. 
Con los primeros rayos solares, del tren a Tigre, mientras la alegre comitiva de turistas Brasileros, con esa sincera sonrisa  carioca, de pueblicidad de dentrifico. Antes de darme cuenta, rendido caigo.

Para ser despertado, por algún solidario guarda, horas después en Tigre después de varios idas y vueltas. Sin darle importancia, el precioso dia, hacia el rio me lleva solo por su contagiante energía que el sol a su dia trae. Le resto importancia a los infinitos mensajes de Mariana, total hoy es feriado.

Minetras el Delta, un nuevo mundo me muestra abierto al sol. En un costado una blanca sonrisa, unos brillantes rizos mirando lo misterioso y eterno del sol, Reconociendo esos brillantes ojos negros. Tiene una remera rosa muy bien escotada. Es Dessa, que se acerca y yo me paro con la seguridad, de que ni volando se escapa esta vez. No lo creo, encima, esta sola. Frente a frente, no tengo mucho para decirle.

Saca un faso, nuevito del bolsillo del bolso. Una linda longitud. Lo Enciendo al sol, entre el delirio, los abrazos, los largos y esponjosos besos, sientos que cada vez la veo más lejos Hasta definitivamente perderla. Que se le va hacer, al menos aprovechemos la velada de esta tarde.